Alucinación daliniana

En un ataque de cordura
abrí todas las ventanas
para ahuyentar los relojes
y sus manecillas endiabladas.

Espanté las horas
dibujando aspavientos y
los segundos se fueron
con el rabo entre las patas.

La cafetera gemía y
llenaba mi rostro de niebla.
En medio de esa confusión,
lo vi claro:
                 el tic-tac de mi corazón
                 me sonaba a desierto eterno y
                 a mecanismo sofisticado.
Así,
inesperadamente
descendí hasta mi propio averno.
Me engulló la nebulosa y
se cerró la cremallera de mi ser,
                           a cal y canto.

El inmundo pitido o el olor a café
recién hecho me reavivó.
Desperté y me bebí una taza
de mi propio espanto:
                      ¡Me había dormido y
                       llegaba tarde al trabajo!

Volví al equilibrio
de la realidad y al
desorden del arqueado azar y
mientras salía de aquella casa pensé:
                      "algún día las estrellas
                       olvidarán mi nombre." Y
antes de cerrar vi
que las ventanas estaban abiertas,
                            de par en par.

Me pareció tan real la vida que
casi podía soñar con ella,
tan sólo cerrando los párpados
- mis dos persianas existenciales -
¿de carne o de polvo de estrella?
Bien, eso nunca se sabe.

G. S.