viernes, 8 de mayo de 2015

Falseando hipótesis



Toda mirada tiene algo de ambigua. 
Y en la palabra llueve agua turbia.

                                No seas ingenuo, 
el arte es una convención y 
existimos como colores emborronados
mezclados en la paleta del pintor. 

Todo beso guarda connotaciones que
vuelan como mariposas 
alrededor de la roja amapola.
                  Bajo la piel que enmascara... 

Dime, ¿Qué es más verde?
¿La hoja? ¿La rana?
¿La esmeralda?
¿O la desesperanza? 

Las taras de la verdad son virtudes
y viceversa; 
difíciles de roer con dientes de pureza. 

G. S. 


13 comentarios:

  1. Esa es la grandeza de este arte.
    Un abrazo.

    ResponderEliminar
  2. La honestidad del poeta no debería ser ambigua.
    Ni con el tema, ni mucho menos con el poema.

    Un abrazo.

    ResponderEliminar
  3. aprecciate much your blog kisses andy

    ResponderEliminar
  4. Una reflexión versada. Perfecto, Gema!!1

    Mil besitos y feliz comienzo de semana.

    ResponderEliminar
  5. Olá, Visitando você, adorei o seu BLOG. Adoro ler um bom livro e o conteúdo do seu blog me agradou tanto que estarei , de agora em diante, aqui por perto só para ver as suas novidades.Tenho um BLOG novo e gostaria que você fizesse uma visitinha por lá. Abraços . NILDA http://oslivrosdaminhabiblioteca.blogspot.com.br/

    ResponderEliminar
  6. Muy hermoso poema. Me encanta la relación establecida entre el beso y las mariposas. Un fuerte abrazo.

    ResponderEliminar
  7. Un poema sin duda logrado. Porque como planteas en su texto, "qué somos" sino ese frágil emborronarnos en manchas y colores raídos o brillantes, siempre fugaces. Tu poema me hizo recordar otro debido a Enrique Banchs, poeta argentino de las primeras décadas del siglo anterior, de su libro "La urna", cuando dice: "No sabemos si somos, bestialmente la duda . . . " El poema se llama "El libro" y comienza: "Libro que ha abierto ahora mi mano temblorosa/¿Dónde estará la otra que te escribió? ¿Reposa. El reposo que viene del desmenuzamiento/ o vuelga cosa ignota palpita aquí en el viento? Etcétera. Buscá a Enrique Banchs que, como filóloga que eres, te interesará. Un saludo cordial y te felicito por tu muy buen poema.

    ResponderEliminar
  8. Errata:" . . .o vuelta cosa ignota . . ." y no vuelga, jajaja.

    ResponderEliminar
  9. Verde es el amor, porque la desesperanza no tiene color.

    ResponderEliminar
  10. Muy bello, y marida perfectamente con la fotografía. Me ha gustado mucho tu blog, ya tienes un nuevo seguidor.
    Saludos desde http://faunacompacta.blogspot.com.es/

    ResponderEliminar