"De Madrid al Cielo..."

Negra vastedad de luces
devoras una a una
las calles de mi ciudad.

Las farolas casi sinónimas
de las estrellas celestes,
- en suspensión -
se dilatan como pupilas
en el oscuro iris nocturno.

El furor de la máquina
se convierte en un canto de
grillos amordazados.

Por la ventanilla entra
un mundo impropio de
sombra y silueta,
se enrosca la celeridad
a los relojes pausados.

La impaciencia de nuestra era
absorta lee el periódico
y mira las carreteras de neón.

Las copas vacías de los árboles,
son nubes de estatismo o
de viento pasajero.
Las estaciones son los hogares
donde duermen los espectros.

Se suceden las paradas como
las épocas que bostezan:
de la antigüedad a la hecatombe.

Una voz lacerante. Una viuda
sin rostro. De vagón en vagón,
consigue que se besen
las monedas y se despidan
con lágrima y tintineo sordomudo.

Bajo los pies se agrandan las tinieblas
y el acero se funde con la carne.
Canta el ruiseñor vigilante:
            Lluvia, vapor y velocidad.

Vamos dejando una estela
en la rutina de lo abstracto,
brillamos: somos luceros terrestres,
          bajando y subiendo.

Descarrilamos en una nada
que nos somete y nos acordona la pisada.
La noche se deshace en flemas alegóricas,
y el cristal del tren contiene mi ciudad,
           esa que se esconde y se mueve.

G. S.