mi felpudo adusto esconden
historias de anteayer -
esas que quedaron fuera,
atrapadas en el umbral
invernando bajo pisadas:
"Un día de lluvia y barro,
fragmentos de vidrio y nácar,
la suciedad que arrastra el zapato,
hojas secas - despojos del otoño.
Fracciones de susurro y llanto,
la voz de los adoquines,
granos de arena del Retiro
y del desierto de su piel.
Huellas de vendedores y
retales de calles sin nombre,
motas de risa enmudecida,
viandas que olvidaron los pájaros."
Mordisquean los ratones
de mi memoria la barra de pan duro
que desmigo en estos versos...
Y
sacudo el felpudo por la ventana:
las esquirlas alzan el vuelo.
Sin mirar atrás.
¡Adiós, aves de paso!
G. S.
Foto: Gema Sanz 'Alcalá de Henares, diciembre, 2014' |
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